La terre est en sommeil
Ses draps immaculés
Révèlent les empreintes
D'un soupçon de vie
A tous les horizons
C'est la morte saison
L'univers se repose
La branche est encombrée
De gelée blanche
L'oiseau retourne au nid
Sur un fauteuil
Un coupe-vent polaire
Un béret cache-oreilles
Et près de l'âtre
Un nez enchifrené
Il fait gla gla
Sur le verglas
Où le pas glisse
Quand sur la neige
Il crisse
Les poules se ramassent
En se serrant les ailes
Il fait un froid de canard
Sur la chaussée
Les patineurs malhabiles
Gisent étalés
Désorientés
Les conducteurs
Vont se coucher
Dans le fossé
Le soir à la veillée
Le velours du vin chaud
Estompe la rigueur du temps
Dans les maisons
Un feu d'enfer
Lèche les cheminées
Dehors
Il fait un temps de tous les diables
Le blizzard et l'aquilon
Font des brûlures
A l'engelure
Là où les mammifères se terrent
On n'entend que leur souffle
Perceptible à l'oeil nu
A l'entour
Dans les frimas
L'hiver s'est raffermit d'un cran
Plus on vient des neiges d'antan
Avec le poids des ans
Plus on s'enfonce dans l'hiver
Mais il est des rayons
Qui frappent les congères
D'un éclat presque printanier
Les rameaux gaufrés de givre
Deviennent les voûtes étincelantes
D'un Paradis blanc
En plein midi
Sous les dégrés
La glace s'est rompue
L'atmosphère se dégèle
Les paysages éphémères
Ne sont que gouttes d'eau

Restent les souvenirs